Deberia poder...

Debería poder tomar mi corazón entre las manos y volverlo a moldear. Y no a imagen y semejanza de nada, ni de nadie, sino para que no fuera mi corazón… para que no sintiera lo que siente, no quisiera lo que quiere… para que encuentre lo que busca, para que fuera insensible ante lo que no le gusta, para que no se viera afectado por lo que le rodea.

Necesito un corazón nuevo… pero me gusta el mio.

La tormenta

Lo estoy sintiendo, madre… aquí… mira….

Me golpea y me derriba,

no me deja ver…

me parte en dos y no puedo soportarlo…

Me apaga y duele,

me abate y marchita

me desarma y entristece sin consuelo.

Me arrastra y me apena,

me consterna y me traspasa…

y me da miedo, sin remedio, madre.

Me estremece e intimida,

me desconcierta y turba…

Si el cielo se abre no sé dónde esconderme.

Me enloquece, me zarandea ,

conmueve hasta mi aliento…

y no es suficiente, madre, con saber

que sólo es el cielo, que se enfada.

Melodías

¡Qué extraños son esos entresijos! Y sin saber a qué obedecen… ni siquiera si saben hacerlo. Pero ¿a quién le preocupa?

La tarde comenzó decepcionada. Un encuentro programado que abría una ventana donde, en algún momento siempre inoportuno, una puerta se cerró con cerrojos y candados, se convierte (y cuanto más pienso en ello más sentido le encuentro) en una despedida fría, casi violenta… y que no tenía nada que ver con lo que dos horas antes imaginaba mientras me acicalaba delante de un espejo al que nunca conseguí tener por aliado y del que sólo he conseguido, con el paso de los años, que me vuelva la cara cuando intento que me mire.

De vuelta decidí que podía recuperarme retando a la legalidad. Descargando música de internet. Pero no me importó mi desfachatez.

Buscaba melodías de saxo. ¡Oh el saxo..! ese que es capaz de envolverte, siempre que te guste claro está, de la misma manera que lo haría el fuego de una lumbre en la peor noche de invierno y de hacerte sentir que eres capaz de flotar un par de cuartas por encima del suelo si te dejas llevar.

Pero no… me duró poco el embeleso. Fue como cambiar el blanco por el negro, la melancolía por la euforia, el hechizo por la embriaguez…. Bicheando me encuentro con un enlace que decía “Mix Saxo” y, como buen bichito que soy me fui diligente a abrirlo pensando que había conseguido ,sin demasiado esfuerzo, lo que llevaba dos horas intentando… buena música.

Después de unos cuantos acordes que aún me chirrían… ¡¡ la bomba !! Hacía tantos años que si me lo cuentan porque lo hice sonámbula no me lo creo. Di un brinco del sofá y me puse a saltar en la sala como una quinceañera, loca por apurar una noche de sábado en la discoteca porque a las doce tiene que volver a casa. Village People, Bee gees, Donna Summer… Era música de los… bueno la mía, para que vamos a entrar en detalles. Salté y me retorcí como posesa durante “ya ni me acuerdo”, hasta que caí agotada, con todos mis años ligeros como pluma pero que me aplastaban hasta no dejarme casi ni respirar.

A partir de aquí ni volver a la sensatez, ni respirar ondo, ni intentar concentrarme con la delicadeza de las melodías del Taichi. Ni el gato con su ronroneo, que me había estado observando desde la escalera entre asustado e incrédulo, ni una taza calentita de té. Entre el dolor que me quedó en piernas y brazos y el acelerón que mi corazón se apremiaba en olvidar, sólo daba gracias porque eran las once de la noche y nadie me había visto en semejante descontrol y terminé durmiéndome con la dulce voz de Michael Bublé.

Soñé con mi juventud y dormí como un bebé. Paradójico, no?.

Luz de luna

Cuántas veces no habré soñado

con las señales que la luna deja en tu piel

y hacer de ellas mi cobijo para renacer

sobre cuna de yedra y gotas de azul violeta…

para vivir fantasias ya olvidadas,

recuperar los tiempos perdidos

y alacanzar un ocaso

que va contando los minutos que restan

para destrozar un alma…

carbón que lucha por no ser consumido,

rescoldo cuyo fin es seguir calentando

hasta su ultima hora…

pequeñas porciones de aquello

que se tardo toda una vida en atesorar

cultivar y abonar…

mantenido en barbecho cuidadosamente,

sin dejar que ni la brisa lo dañe…

Sal que confiere sabor

al eclipse de sol

y a las señales de la luna.

Renovando

Mis manos añoran
mientras mi alma exhala
calores que la descartan
como acogedora.
¿Quién podría contarme
como encontrar mi sombra
mientras mis dedos
buscan tu esbozo?
Recuerdo mientras suspiro,
sueño y deseo,
realizo
y mi desaliento
me ahoga en el fondo de un mar
que no recuerdo.
Entre recuerdos duermo
y bajo mi almohada guardo
las lágrimas que derrame…
y espero,
y respiro,
y anhelo…

Buscando... y sin buscar

Una amiga tiene escrito esto en su perfil de Messenger
.
"la persona inteligente no es el que tiene muchas ideas, sino el que aprovecha las pocas que tiene"
.
" la persona inteligente es el que cree la mitad de lo que escucha y ademas sabe que mitad elegir"

Y hoy he leido esto en una entrada de uno de los blogs por los que paseo, "auto/ficcion"
.
"No vale la pena argumentar contra quien no vale la pena".


... y una intentando poner orden en su vida mientras otros lo tienen asi de claro.

A su encuentro

Después de mucho tiempo volvió a recorrer el sinuoso trecho que la separaba de la orilla. La salina había tomado su mano y la llevaba por aquel estrecho camino hasta la arena. Después de tantos paseos por la vereda y nunca consiguió acostumbrarse al frió que la brisa dejaba en sus hombros. Pero era capaz de distinguir cada piedra, cada recodo, cada sonido que rozara su cara, cada alivio derramado en el romper de una ola, cada sombra…
Nada cambiaba. La esperanza de que lo hiciera, tampoco.
Una vez más fue a su encuentro, sin remedio, y un solo anhelo… no tener que volver a hacerlo. Una vez mas seria como contemplar en silencio aquel ascender del humo del cigarrillo descansando en el alfeizar y deleitarse imaginando subir en aquel remolino de vueltas y tirabuzones y verlo todo desde la altura que regala la premura y la inestabilidad de lo etéreo y versátil. Aprender a doblegarse ante el viento y la corriente como los juncos, flexible, sosegado, accesible…
Y el alma se le caía a los pies si pensaba en ello. Muda sentencia que asumía como castigo a tanto desandar el camino andado y repetido como al compás de una rueca.
Una vez mas aceptaría la resolución inevitable e ineludible de seguir adelante a pesar de todo… a pesar de su desacuerdo, a pesar de su impotencia, a pesar de su deseo.
Dar media vuelta. Volver la espalda. Su vida quedaría ligada a nadie y siempre vivida en la línea de la medianoche, sin origen conocido ni destino extraordinario, sabiendo que una sola palabra y un único instante hubiera sido suficiente.

A...

A los que vienen, y a los que no… a los que están y a los que son, pero no están… a los que dejan su huella y a los que prefieren sólo pasar… y a los que pasan y se quedan… a los que tienen esperanzas, o a los que se duelen de desesperación… a los solitarios, a los abandonados, a los olvidados… a los que me dicen y a los que les digo… a los que llegan desde lejos y a los que están ahí mismo… a los que quieren y a los que quiero… a los que recuerdo… a los que siempre van conmigo y a los que me llevan en su corazón… a los que conozco y a los que no… a aquellos con los que hablo… a los que les cuento y a los que me cuentan… a los que me hacen llorar y los que lloran conmigo… a los que me hacen reír y a los que me regalan una sonrisa… a los entrañables… a los contestatarios… a los que no admiten comentarios… a los que comparten ( y a los que no, pues también)… a los tristes… a los felices… a los exultantes de felicidad… a los románticos y los pragmáticos (incluso a los políticos)… a los que no entiendo y los releo para seguir sin entenderlos… a los poetas… a los chistosos… a los entrañables… a los informáticos, a los que cuelgan una entrada y se les borra y a los que no se atreven a colgarla… o a los que la cuelgan y luego la borran… a los que me dejan colgada… a los que regalan sueños o a los que van buscándolos… a los que me enamoran… a los que leo… a los que admiro… a los que necesito… a los que envidio… a los que amo, y a los que no también… o a los que acaban de llegar… a los que se fueron y los que vendrán… (Y seguro que se me olvida alguno)…

A todos ustedes, FELIZ AÑO.

Que 2011 sea el primer “mejor año” del resto de sus vidas.

.

Navidad

Lo cierto es que me sentiria extraña deseando "feliz Navidad" el 10 de Julio, por ejemplo, pero si que alguna vez me paso la idea por la cabeza. La cosa aquella de escuchar lo de "tus tas chala" borra el impulso de inmediato aunque no las ganas.

Desear que los demas sean felices es normal, y yo tengo la costumbre de decirlo. Los que me conocen ya lo saben y no les suena raro. Es igual que decir "te quiero" y a mis amigos se lo digo cada vez que tengo ocasion.

En estos dias la unica diferencia es que no tenemos reparos en desear Feliz Navidad incluso a los extraños cuando no se nos ocurriria pasar del cortes "buenos dias" en cualquier otra ocasion. A la cajera del super, al conductor del autobus, al dependiente de la zapateria, al vendedor de cupones... a todo el mundo, incluso a aquellos a los que no soportamos y a los que evitamos en nuestro dia a dia.

Hace mucho que no encuentro esa "alegria especial" de estas fechas que si recuerdo de mis dias infantiles. Supongo que los años hicieron su trabajo y entendi que no soy mas feliz, ni amo mas (ni menos, claro), porque sea Navidad.

Si que les deseo una muy feliz y entrañable Navidad porque sin conocerles les tengo cariño. Y porque de verdad lo deseo. Pero tambien deseo que esa felicidad les dure para siempre.

La fiesta desaparecera. Guardaremos los adornos del arbol y las figuritas del Belen hasta el año que viene. Posiblemente muchos buenos deseos tambien se queden en las cajas hasta el proximo Diciembre.

Yo les dejo este abrazo. Un amigo lo dejo en mi correo. Un abrazo que espero les dure, como a mi, mucho, mucho, mucho. Si no es asi, siempre pueden pasar por aqui y llevarse una nueva dosis.

Pierdeme...

Te pierdes entre mis dedos como el agua y no te conviertes en papel de colores para mis dudas, y como hoja mustia abandonas y vacías la rama del árbol que te vio nacer y te revistió de aire, para en la lejanía perderte y desear encontrarte en el arrullo del viento.
Dibujándote me pierdo en ti. Te gozo mientras tiemblo y me duele dejarte hasta no verte
Te bebo y me dejas, te pruebo y me secas, me rompo y te tengo, y por perderme, te pierdo en medio de una noche concebida para saciar la sed que quema por dentro viviendo mil horas guardadas para descubrir lo que escondes para mi.
Embruja mis manos y tatúalas en tus caricias con miradas que inviten y abrumen imaginando tu cercanía para perderse de nuevo en los sentidos que hacen brotar miel embriagada.
Dime con tus manos con palabras mudas de acento, cuéntame las historias que nadie conoce, regálame tu razón y una aurora ausente de color mientras habitas mi espalda.
Deja que tu aliento sea el que se pierda entre mis dedos con la mirada perdida para que sea el mío el que se encuentre entre tus manos. Piérdeme con un beso.

Disculpas de nuevo

Sólo porque pudieran ser aun mas publicas mis excusas, sirva esta entrada para disculpar mi tardanza en contestarles, a todos, en el último post.
Como dirían algunos de los que conozco “parece que me ha mirado un tuerto”, con todo mis respetos para ellos. Salgo de un mes prácticamente inmovilizada y me meto en una bronquitis, esta vez sin baja laboral, y es que no me pareció de recibo, aunque si que la habría agradecido ya que parece que la intimidad que estoy cultivando con la manta eléctrica mosquearía al mas paciente amante.
Y quizás sea esa “intimidad”, que da mucho tiempo para pensar, la que me llevo a pensar sobre la confianza, porque es algo tan frágil que se puede desmoronar al mas mínimo esfuerzo aunque construirla sea la obra de toda una vida. Y lo peor es que, sea la nuestra o la de otros, sucede y no es voluntario.
Que alguien pierda la confianza que tuvo depositada en mi puede estar justificada incluso por un malentendido, puedo habérmelo ganado yo por una acción equivocada, o puede ser fruto de su desinterés por mi o de su interés por otros. Puede que me lo merezca y lo acepto por muy ingrato que pudiera parecerme.
Que yo pierda la confianza en alguien puede estar sujeto a los mismos razonamientos, seria lógico, pero me duele mas por la decepción que supone. Y a eso me cuesta reponerme.
Decirles que sigo escribiendo, pero no puedo publicarlo. Ando metida en Carnavales este año y ya se que se han montado dos de los pasodobles que escribí. Me dice el director de la Comparsa que eso es como “comer pipas”… solo hay que empezar para no verle el fin. Y tiene razón. Escribo y escribo aunque al final me parezca una “caca”, vaya a la papelera y vuelta a empezar. Pero me quita tiempo para otras cosas. Y hasta Carnaval deben ser inéditos aunque la fiesta sea en una localidad pequeñita y las tablas no vayan a ser las del Falla.
Aparte de eso unos carteles para Navidad, organizar menús navideños para el trabajo (que lo de conseguir buenos menús, diferentes, sugestivos, que no sean caros y que dejen beneficios para los jefes no es fácil), fabricar las cartas con el dichoso photoshop que es un lio, un par de certámenes de poesía, el montaje de un libro para regalar y trabajar y curarme esta bronquitis entre tirón y tirón de espalda… es lo que me ocupa casi al completo.
Andaré por sus blogs, y por aquí me verán, aunque algo menos.
Gracias a todos por vuestras visitas, comentarios y compañía. No saben lo que les quiero.

.

Matematica pura

El tiempo que necesita una persona para ser considerada digna de confianza es

inversamente porporcional al que tarda en dejar de serlo.

...

...

...

... Y si eso no lo dijo nadie, debio hacerlo. Esas cosas se avisan.

Angustia

Paso a paso por aquel largo pasillo se tambaleaba de un lado a otro como ebrio de alcohol. Aquella puerta del fondo cada vez le parecía mas lejana y a cada centímetro que avanzaba, a cada palmo ganado a la distancia, era un ciento hasta el dintel. Era su espalda la que reflejaba la oscuridad, sus manos las que dejaban aquellas marcas en las paredes, sus ojos la fuente de esas diminutas luces que no dejaban de moverse, y la puerta, su única salida, se empeñaba en parecer a cada minuto mas pequeña. Y el techo cada vez más cerca.

Entre libros

Siempre pensé que los libros escondían entre sus páginas algo más que palabras o historias. Hubo un tiempo en el que guardaba flores y hojas que iba recogiendo y que mantenía allí durante días y días hasta que secas formaban parte de un bonito cuadro.
Hoy andaba buscando algo para leer y a falta de actualidad me conformo con repasar algo ya leído hace tanto tiempo que ni recuerdo. Me he ido a una colección, o mas bien parte de ella porque no esta completa, que nació de varias lecturas de instituto, obligatorias ellas, y que continué hasta que mi madre dijo que para tanto libro no estaba la economía a no ser que fuera cuestión de obligada lectura. Aun así conseguí llegar hasta el numero 39.
Me he sentado en la escalera y he empezado a abrirlos. Leyendo algunas líneas de cada uno de ellos buscando esa lectura que me invitara a continuar, un papel cae al suelo. Es una fotografía…
¿Cuánto hace que, con esta colección, me limito a limpiarle el polvo? Esta fotografía lleva años perdida… peor… lleva años robada (porque la robe de la caja de fotos de mamá) y no recuerdo los motivos que me llevaron a ello. Será que me gusta. Lo que si recuerdo es a mi madre repitiéndome cada vez que se acuerda, y me ve, “hay que ver como se perdió esa foto”. Ella le tiene cariño. Se la dio una de sus hermanas. Detrás lleva escrito “Escuela de Doña Fulgencia. 1934”, que debe estar equivocado porque en la foto se ve a mi madre con un par de añitos y ella es del 34.
La he escaneado y ahora la tengo en mi escritorio… y mas grande, que a ratos ni con gafas. He entrado aquí, que últimamente anda una un poco “que para nada”, y la cuelgo. Ahora ya podré devolverla.
¡Lo que esconden los libros..!

Y sin poder

En la búsqueda de un roce
que encienda tu fuego
me convierto en murmullo
de alma enamorada,
en hervidero de caricias,
en ser de leve brisa,
en un corazón que se agita
a merced de las manos
que lo perfilan,
en la ola embravecida
que tu piel reclama,
en mil emociones
reflejadas en afectos,
en manantial de deseo
y me derramo en el torrente
de las ilusiones que mojan el alma
y se estremecen en las entrañas,
despertando bondades dormidas
y pidiendo placer
mientras me llenas y te arropo,
tactos yacidos que nos impiden
adivinar el color de una sonrisa
mantenida en la armonía
de una única nota
que nos lleve del frenesí al sosiego.
Mientras busco,
nada me lleva a pensar
que con la luz de un nuevo día
habré de luchar por convertirte
en olvido sin poder olvidarte.

De la mala educacion

Hoy, como en los últimos días, encendí la televisión buscando el único telediario que veo al día, único porque solamente veo uno. Y aparte de las de siempre, alguna novedad igual de deprimente o de apenas interés.
Pero resulta que zapeando me encuentro con que en la actualidad política de este bendito país el tema del día sigue siendo las “desafortunadas” palabras del señor Alcalde de Valladolid comparando a la señora Pajin con un personaje de dibujos animados. Yo creo que se refería a la Cerdita Peggy, pero bueno, como no se si alguien lo ha dicho puntualizare que yo también he pensado alguna vez en ello solo que me he conformado con reírme para mis adentros.
Igual me río con la que se ha formado alrededor de esto. Como si no hubiera cosas mas importantes de que preocuparse.
Lo que no entiendo es lo de “expresiones machistas”. ¿Desde cuando decir que alguien se parece a “algo” es machista? ¿Por qué ya el hecho de insultar a una mujer es considerado machista? ¿Si se hace con un hombre es feminismo? ¿Por qué el señor Blanco (creo) puede hablar del “plumero de Rajoy” y es estrategia política, comentario agudo... y es aplaudido, y no se traduce por insulto “homófono”?
Creo que se le escapa a mis entendederas.
Cualquiera de las dos actitudes me parecen síntomas de mala educación. Una puede que sea natural, dicen no es la primera vez que el Alcalde de Valladolid ha sido “pillado” en semejantes vergüenzas, y la otra forma parte del lenguaje soez al que nos están acostumbrando nuestros políticos haciendo de él arma dialéctica enfocada no a hacer campaña y convencer sino a desprestigiar al adversario mediante la descalificación y el insulto.
¿Y estos son nuestros políticos? ¿Vivimos en un corral de gallinas que cacarean como locas? ¿Nos estamos convirtiendo en un patio de vecindad barriobajunera?
Vamos rumbo a perder el norte, pero claro, es posible que discutiendo de estos temas, temas “políticos” al fin y al cabo, nos veamos mejor que haciéndolo sobre si Belén Esteban debe hacer las paces con su marido, mucho más banal.
La mala educación debe ser sancionable sin miedo a los posibles reproches. La diferencia entre “broma” e “insulto” deberíamos tenerla, que ya somos mayorcitos, bastante clara a la hora de hablar.
No se donde vamos a parar.

Sonetrajo

Aunque me ha llegado a la memoria un epitafio,
cierto es que anda una un poco lela
no pensé para tanto fuera,
que la inactividad empieza a hacer estragos.

Reza una losa “Perdón si no me levanto”,
se me convierte en pesadilla,
y ya olvido mantenerme erguida
de estar tanto tiempo boca arriba y boca abajo.

Por aburrimiento me entretengo en sonetrajos
donde rima y metro es quimera
por mas que quisiera mostrarme con desparpajo.

Si no me preocupara perder el trabajo
con canto en los dientes me diera
si no fuera por miedo a parecer comistrajo.
.

Como puercoespin.

Como saben ustedes ando algo pachucha desde hace unos dias. Cosas sin importancia pero que te hacen sentir inutil total. Lo peor es que, por la razon que sea, muchas veces no acudimos a pedir ayuda a esos amigos que sabes que siempre son amigos.
Hoy he recibido un correo. No se si ira con mensaje a velocidad turbo, o ha sido una simple casualidad. Pero me ha gustado y no he tenido mas remedio que aplicarme el parche.
Mi amigo EDU es... es la leche, y por muchas cosas. Es como "el primo de zumosol", un armario empotrado de tres lunas, pero sigue conservando ese ser niño que no deberia abandonarnos nunca. Como buen ropero, es fuerte, solido, pero con una sorpresa detras de cada puerta o guardada en cualquier cajon. Como el dice "con la cabeza bien amueblada". y lo mejor que tiene es que suele estar ahi cuando alguien lo necesita. Hoy, y el no lo sabe, me ha dado una buena colleja.
El cuento tiene moraleja, pero dejare que cada cual tome la suya.





La fábula del puerco espín


Durante la Edad de Hielo, muchos animales murieron a causa del frío.
Los puercoespín dándose cuenta de la situación, decidieron unirse en grupos. De esa manera se abrigarían y protegerían entre sí, pero las espinas de cada uno herían a los compañeros más cercanos, los que justo ofrecían más calor. Por lo tanto decidieron alejarse unos de otros y empezaron a morir congelados.

Así que tuvieron que hacer una elección, o aceptaban las espinas de sus compañeros o desaparecían de la Tierra. Con sabiduría, decidieron volver a estar juntos. De esa forma aprendieron a convivir con las pequeñas heridas que la relación con una persona muy cercana puede ocasionar, ya que lo más importante es el calor del otro.

De esa forma pudieron sobrevivir.

.

Sentidos

Luchan mis sentidos entre si cuando te saben cerca, y sorda y ciega me tienen. Soliviantan mi alma celosos ojos y oídos mientras quisiera oírte sin poder verte, cuando te imagino sin poder sentirte.
Sendas zanjas abiertas entre labios y manos, a arañazos y con los dientes, que por no dejar que muera el anhelo de tenerte unas desean gozar tu huella y los otros saborearla.
Y en el intento de rozar en la curva de mi cuello el resto de un aroma, mis ojos se ciegan y mi boca enmudece dejando el silencio como único testigo de los celos de mis manos que apartan mi rostro, dejando que aquel se diluya entre los pliegues de una forma, de una sombra, de un sueño, perdiendo el alma de tanto amar.
No nos juremos amor, regalémonos néctares de un solo encuentro, robemos furtivamente la única condena que el amor asume de buen grado, incluso consintamos que sea el tiempo el que intente matar los sentidos y el sabor, la dulzura y la suavidad de placeres descarados… si a cambio el amor de un corazón ciego y loco es para siempre nuestro mas fiel compañero.

.

Todos mis rincones

Todos mis rincones
cubiertos por ti,
sin palabras
y en cada centímetro,
y ni puedo, ni quiero,
escapar de ellos.
Ese roce,
bálsamo de amor,
que me desata de esta tierra
y me sumerge
en lo más profundo de mis deseos
y al mismo tiempo me eleva
hasta más allá de la realidad.
Y mi piel,
a merced de unas manos
resbalando por mi garganta,
se mece con el dulce susurro
de una ola
cual instrumento de cuerda
mal afinado
cuando el artista desliza un beso
hasta convertir
cualquier pensamiento en escalofrio.

Hay ocasiones en los que duele tanto la soledad
que hasta los desconocidos son ausencias.

Como marioneta

Se cansó de ser marioneta en sus manos,
de ser sombra, que invisible,
se deslizaba por el anfiteatro
sin hacer ruido,
sin interrumpir la función.
Se cansó de ser ignorancia
cuando la elocuencia sueña
con ser el centro de toda mirada.
Se cansó de morir
a cambio de no poder crecer.
Se cansó de asumir estupidez y torpeza
para recibir falsas sonrisas
y puñaladas de traición.
Se cansó de ser la cara limpia
de una historia que no acababa con el día
y que la única huella que deja
nadie conocerá.
No quería ser alfombra de su paso,
ni verdad para sus mentiras,
ni mofa para su triunfo.
No quería ser la cuna de sus gritos,
ni pañuelo para sus lágrimas,
ni la excusa de sus desdichas.
Soñaba ser luz para el que espera
la hora en que amanezca,
caricia para el cariño
y el cariño para quien lo anhela,
ser la estrella del que sueña,
un beso para el que ama
y la rima para un poeta.
Se cansó y ahora
quiere ser… ella.

La línea de tu contorno

En esa línea de tu contorno,
sinuosa como una lista de colores,
para que pueda recordar tu nombre
y enredarlo en mis manos
más allá de toda fantasía.
Allí donde mis labios duermen
en placer callado
deseando tu desnudez completa,
donde la piel se enrede en suspiros
y estos mueran en mi boca
temblando de ternura,
modelándome en cada caricia
siendo un sueño vestido de mujer.
Llevarte bajo la piel
elevando el sol sobre el horizonte
y nacer en un parpadeo
como un susurro en la noche
o el suspiro de un ángel
que no quiere perder sus alas.
En esa línea de tu contorno
en el que la locura encuentra descanso
a salvo de la tormenta
entre las palabras de un poema
sin perder la mirada en el infinito,
y siendo tu mejor pecado.

.

Camino

No dejes en el camino migas de pan
para que pueda encontrarte
porque, quizas, sea la golondrina
la que te encuentre en su vuelo.
Mejor abre tus ojos y que sean ellos
los que iluminen la senda
desde el interior que anhelo.
Siega el camino y no rompas el sendero,
deja estrellas de colores,
no dejes que la noche oscurezca
la orilla hacia la que debo ir
y no sueltes mi mano
hasta que no este segura.
Procura que tu estrella no detenga
el tiempo de la luz de su brillo
hasta que mi corazon
haya encontrado las respuestas
y se haya liberado de ese dolor
que a ciegas me arrastra.
Piensa en mi en voz alta
cuando mires al cielo,
deja bajo mi almohada un beso,
o que sea esa golondrina,
que recogio tu señal,
la que me lleve hasta ti.

Lluvia de otoño

Mana caído del cielo, calido y húmedo,
que se deja llevar por el torrente de promesas otoñales,
que crece con historias al calor de la lumbre,
al abrigo de desnudeces, hablando a la noche
y caminando entre sombras,
sin nadie por testigo porque vacía las calles
y que se convierte en confidente y silenciosa amante.
Fresco y jugoso pasto que prevalece,
que se ensancha y se extiende
hasta cubrirse de ocres, marfiles y cremas.
Que te acuna y recoge… y te duerme entre el cielo y la tierra,
allí donde los recuerdos no duelen
al penetrar en ti sin demostrar misericordia.
La vida al día apaciguada mientras los sentidos se excitan
ante un despertar que se desvanece limpia y silenciosamente,
y brillos que se cierran suavemente en los ojos
dejando momentos íntimos para los amantes,
de besos en cada hoja que cae, sonido de nadie,
mejillas sonrosadas y aromas de frió.

Carta de una profesora

Una prima me ha enviado este correo y aunque sea parecido a otros muchos recibidos, ya que pululan por la red como Pedro por su casa aunque algunos no esten del todo acertados, a lo mejor los han visto, o recibido en el correo, a mi este me dejo buenos recuerdos y una sonrisa.


Carta de una profesora*

En su *Artículo I*: *De su definición y división*, hay un párrafo que dice:*
Los participios activos _son de una sola terminación que conviene al
género masculino y femenino_, y al artículo y pronombres neutros.*


*CONTRA LA TONTUNA LINGÜÍSTICA , UN POCO DE GRAMÁTICA BIEN EXPLICADA*

Yo no soy víctima de la LOGSE. Tengo 50 años y he tenido la suerte de
estudiar bajo unos planes educativos buenos, que primaban el esfuerzo y
la formación de los alumnos por encima de las estadísticas de aprobados
y de la propaganda política. En párvulos (así se llamaba entonces lo que
hoy es "educación infantil", mire usted) empecé a estudiar con una
cartilla que todavía recuerdo perfectamente: la A de "araña", la E de
"elefante", la I de "iglesia" la O de "ojo" y la U de "uña". Luego,
cuando eras un poco más mayor, llegaba "El Parvulito", un librito con
poco más de 100 páginas y un montón de lecturas, no como ahora, que
pagas por tres tomos llenos de dibujos que apenas traen texto. Eso sí,
en el Parvulito, no había que colorear ninguna página, que para eso
teníamos cuadernos.

En Primaria estudiábamos Lengua Española, Matemáticas (las llamábamos
"tracas" o "matracas") Ciencias Naturales, Ciencias Sociales, Plástica
(dibujo y trabajos manuales), Religión y Educación Física. En 6º de
Primaria, si en un examen tenías una falta de ortografía del tipo de "b
en vez de v" o cinco faltas de acentos, te suspendían.

En Bachiller, estudié Historia de España, Latín, Literatura y Filosofía .
Leí El Quijote y el Lazarillo de Tormes; leí las "Coplas a la Muerte de
su Padre" de Jorge Manrique, a Garcilaso, a Góngora, a Lope de Vega o a
Espronceda...

Pero, sobre todo, aprendí a hablar y a escribir con corrección. Aprendí
a amar nuestra lengua, nuestra historia y nuestra cultura.
Y... vamos con la Gramática.

En castellano existen los participios activos como derivado de los
tiempos verbales. El participio activo del verbo atacar es "atacante";
el de salir es "saliente"; el de cantar es "cantante" y el de existir,
"existente". ¿Cuál es el del verbo ser? Es "ente", que significa "el que
tiene entidad", en definitiva "el que es". Por ello, cuando queremos
nombrar a la persona que denota capacidad de ejercer la acción que
expresa el verbo, se añade a este la terminación "-nte".

Así, al que preside, se le llama "presidente" y *nunca "presidenta"*,
independientemente del género (masculino o femenino) del que realiza la
acción.

De manera análoga, se dice "capilla ardiente", no "ardienta"; se dice
"estudiante", no "estudianta"; se dice "independiente" y no
"independienta"; "paciente", no “pacienta"; "dirigente", no dirigenta";
"residente", no "residenta”.

Y ahora, la pregunta: nuestros políticos y muchos periodistas (hombres y
mujeres, que los hombres que ejercen el periodismo no son
"periodistos"), ¿hacen mal uso de la lengua por motivos ideológicos o
por ignorancia de la Gramática de la Lengua Española ? Creo que por las
dos razones. Es más, creo que la ignorancia les lleva a aplicar patrones
ideológicos y la misma aplicación automática de esos patrones
ideológicos los hace más ignorantes (a ellos y a sus seguidores).

No me gustan las cadenas de correos electrónicos (suelo eliminarlas)
pero, por una vez, os propongo que paséis el mensaje a vuestros amigos y
conocidos, en la esperanza de que llegue finalmente a esos ignorantes
semovientes (no "ignorantas semovientas", aunque ocupen carteras
ministeriales).

Lamento haber aguado la fiesta a un grupo de hombres que se habían
asociado en defensa del género y que habían firmado un manifiesto.
Algunos de los firmantes eran: el dentisto, el poeto, el sindicalisto,
el pediatro, el pianisto, el golfisto, el arreglisto, el funambulisto,
el proyectisto, el turisto, el contratisto, el paisajisto, el taxisto,
el artisto, el periodisto, el taxidermisto, el telefonisto, el
masajisto, el gasisto, el trompetisto, el violinisto, el maquinisto,
el electricisto, el oculisto, el policío del esquino y, sobre todo, ¡el
machisto!

SI ESTE ASUNTO NO TE *"DA IGUAL"*, PÁSALO POR AHÍ, A VER SI LE TERMINA
LLEGANDO A LA MINISTRA DE *"IGUAL-DA"*.

Aromas de ti

La brisa me trae aromas de ti.
Pero dime, amor,
dime cuál es el camino
desde tu mano a la mía,
desde tu boca a mi boca
y tomémoslo cuando la sombra
de las dulces acacias
haya por fin desaparecido.
Sé mi alimento y sustento,
sé la mitad que me falta,
entra con caricias en mí,
sé labios para mis labios
y háblame con tus manos
de poemas y suspiros,
y escribe en mi alma
como si recién llegaras,
como si no te hubieras ido,
que tu sabor en mis labios
es miel que me trastocara
y mis sueños en tus manos
son mis sueños cumplidos.